Me cobraron los 620 euros del alquiler mensual por el apartamento.
El ordenador de casa se fue a la mierda y no he podido escribir durante todo el fin de semana.
Lunes y martes los pasé en casa. Llamé a Mateo a la oficina y le dije que estaba enfermo.
Ayer volví a la agencia y tenía tanto trabajo acumulado, tanta mierda por entregar, que no pude escribir.
ES jueves, me quedan 1729 euros en el banco, y si me comprara un nuevo ordenador, sería el final.
Casi 400 euros. 398 euros en total; la comida, el café y los whiskies en la cúpula del hotel, unos zapatos que tal vez no me ponga nunca, los 11 euros que me costó la entrada a la sauna y los 40 que le pagué al chapero marroquí. 12 del taxi de vuelta a casa. No cené. No tenía hambre. Además "de grandes cenas están las sepulturas llenas". Jajaja.
2349 euros y el día 20, el lunes, me cobran los 620 del alquiler.
Qué rápido se va el dinero, de repente.
Hoy salgo a las 3 y no trabajo hasta el lunes. No quiero ir a casa; quiero ir a comer a un sitio caro, a tomar café a un hotel lujoso.
A jugarme la vida.
(Nadie sabe que escribo esto. Sólo vosotros, que no sabéis quién soy y pensaréis que nada es cierto. Que no pienso matarme cuando me quede sin dinero, pero que a la vez estáis asistiendo a mi proceso de suicidio en directo. Sois incrédulos, pero morbosos. Me dais lo mismo: nunca llegaremos a conocernos).
He venido en taxi a casa desde la agencia. 20 euros (menos).
20 euros para llegar más rápido. ¿Para qué?
He gastado 25 euros en comer y acabo de volver a la agencia, más de una hora tarde. Si me despidieran, el finiquito me alargaría la vida. Si el despido fuera procedente y me quedara sin sueldo, sin finiquito y sin subsidio de desempleo, mi muerte estaría más cerca.
Son las cinco y veinte de la tarde y me quedan 2767 euros de vida.
Y no todo depende de mí, porque así lo he decidido.
Tengo 2.792 euros en el banco (esos son todos mis ahorros) y en media hora saldré a comer a un restaurante. A partir de hoy, las cosas cambian su sentido: cuanto más coma, menos me quedará. Si pido un vino caro, me estaré matando más rápido.
Cada gasto cuenta (atrás).
2.792 - empiezo a descontar.
Esperaba más de todo y de mí, pero se me acabó la paciencia y la esperanza. Ya no espero más. Y qué gracia... ya no tengo prisa. Ahora todo da igual.
Pienso gastarme todo lo que tengo, los ahorros y el sueldo, y cuando no tenga nada, se acabará.
A pegarme la gran vida. Si breve, dos veces buena.
No era esto porque esto es una mierda. Este secuestro en el que me pagan cada final de mes el rescate, pero no me sueltan, ni me escapo. No puedo escaparme. Porque tendría que estar contento. Yo quería un trabajo así, pero no era esto. Porque esto es una gran mierda. Aunque los demás parecen contentos.
Si me voy, tendría que explicar cosas que no quiero. Cada vez tengo más claro que sólamente hay una forma de marcharse sin dar explicaciones a nadie.
